No tiene desperdicio...

Un buen amigo me paso el siguiente enlace sobre un video de YouTube. Lo inserto en este post y vosotros mismos me dais vuestra opinión. Para mi, el protagonista, es un crack.

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¿Porqué los terroristas son árabes?

El otro día recibí un supuesto chiste que pretendía demostrar de manera muy simplista que era lógico que los árabes se convirtieran en terroristas teniendo en cuenta lo aburrida y reprimida que es su sociedad al estar en medio de un desierto. No sé quién lo habrá escrito, pero me pareció de lo más racista y etnocéntrico que había visto últimamente. Las personas que piensan así de los árabes suelen ser las que no han viajado a sus países (no cuentan los viajes organizados de 15 días). Yo he estado en varios países donde viven árabes y musulmanes y son lugares maravillosos, por nombrar algunos, Malasia, Marruecos, India y Estados Unidos. La prostitución está prohibida en todos los países del mundo, incluido España, y, sinceramente, ojalá no existiese y la gente fuera más sincera y sana en sus relaciones sexuales, me comunico con varios amigos árabes por Internet y algunos tienen mejores ordenadores que los europeos y los japoneses. Si no recuerdo mal, en muchos países católicos todavía es vigente la prohibición de comer no solo cerdo, sino cualquier tipo de carne, los viernes. En cuanto a lo de "arena por todos lados", ese comentario denota ignorancia y menosprecio por los riquísimos ecosistemas del mundo. Me parece insultante, y, de nuevo, de ignorante, que se llame sábana a las vestimentas tradicionales de algunos países árabes, yo me río de las modas enfermizas de occidente que solo se crean para que nos pasemos el día consumiendo y malgastando nuestro dinero. No creo que esa "sábana" sea peor que ver a un adolescente europeo o americano enseñando el culo porque "se llevan" los pantalones caídos. ¿Y quién demonios quiere pescar en un oasis? Gracias a los países que se limpian el culo con la mano izquierda se dejan de talar millones de árboles en Brasil y Malasia, mientras los occidentales nos complicamos dejando nuestra mierda y nuestros mocos en toneladas de papel que ni tan solo nos atrevemos a reciclar. ¿Y cómo que no se pueden duchar? Los países árabes poseen una extensísima red de baños públicos antiquísimos, donde además de bañarse, ofrecen masajes terapéuticos y socializan con amigos y vecinos, algo que en nuestros países se está perdiendo. Podría seguir, pero prefiero dejarlo aquí. Solo pido que dejemos de decir falacias y aprendamos a respetar y a apreciar las otras culturas del mundo. Y dos recordatorios: Uno. Personas como las que han escrito esto son las que decidieron iniciar la guerra de Irak. Dos: España tuvo el honor y el privilegio de formar parte de la cultura árabe-musulmana durante casi 800 años, que es el doble de la historia de los Estados Unidos. Ciudades como Córdoba, Granada y Sevilla todavía muestran orgullosas los vestigios de un pasado en el que se hablaba otra lengua, se construían baños públicos y la arquitectura poseía un sentido de la belleza y el detalle muy difícil de superar. ¡Reconciliémonos de una vez con nuestro pasado árabe!

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Brazalete de despedida.

Hoy se va un crack al que veía casi a diario de Lunes a Viernes, de tan diario te acostumbras y te olvidas del crack. Como todos los cracks, este acaba de migrar a un futuro mejor, y de que esto pueda pasar no te olvidas aunque tengas a uno cerca todos los días.Como esta migración me ha pillado por sorpresa no pude encargar los brazaletes negros, ni siquiera unos lazos en señal de duelo por la perdida que sufrimos los que nos quedamos, los que realmente perdemos. Al crack no se le puede reprochar nada, en todos los sentidos, incluido este nunca a dejado de ser un crack. Así que dentro de todo dos cosas para acabar, que suerte para sus futuros compañeros, que el no la necesita, es un crack. Y mierda que no me dio tiempo a encargar unos brazaletes para la broma de turno, aunque no tanta broma.

P.D: Josete, te pasaré la factura de los que nos cueste ahogar esta pena, Listo!

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Ike, el día después (Stafford, 14 de septiembre)

Tras dos días encerrados en la decimoquinta planta de uno de los edificios de apartamentos más veteranos y robustos de Houston, estábamos desesperados por salir a tomar el aire y comprobar cuáles habían sido los daños materiales en la zona. Fue entonces cuando nos dimos cuenta de que nuestro refugio no solo nos había protegido, también nos había aislado de la realidad que se mostraba ante nuestros ojos.

La gran mayoría de los distritos de la ciudad se había quedado sin luz, y eso en la ciudad con más aire acondicionado y más autopistas y semáforos del mundo era algo digno de ver. Ramas, troncos y árboles enteros invadían gran parte de las calles, como si el mundo se hubiese parado y la naturaleza hubiese recuperado la tierra que le arrebató el asfalto y, entre ramas, troncos y árboles enteros, caminaban personas que en una situación normal jamás de hubiesen visto las caras. Todos nos mirábamos como si descubriéramos por fin que teníamos muchas más cosas en común de lo que pensábamos, como si empezásemos a entender que éramos vulnerables y que más valía estar un poco más unidos. Ojalá algunos aquí también aprendan que el agua, la gasolina, la electricidad y todo lo que conlleva eso no siempre está disponible y que cuando se tiene se debe usar con sentido común. Que se acabe el despilfarro y que comience la era de la sostenibilidad. Jamás había visto a Sydney tan feliz al ver a sus compatriotas caminando, mirándose las caras, ayudándose, tomando el fresco en las calles. Había troncos centenarios partidos en dos, ventanas rotas, vallas caídas, y los tan definidos límites de la tan preciada propiedad privada texana se habían ido al carajo en tan solo unas horas. Por unos días, tu problema también es mi problema, tu árbol ha partido en pedazos nuestra valla, nuestro coche, algún tejado incluso, el desastre había afectado a ricos y a pobres, como la muerte.

Afortunadamente, no se han registrado apenas víctimas mortales. Las autoridades han actuado con un sentido de la previsión tan enfermizo que me hace pensar que, por lo menos, Katrina sirvió de algo. Yo le llamo el síndrome de Katrina, o katrinitis. Las pocas víctimas se han hallado en la costa, donde el nivel del mar aumentó tanto que las olas o la corriente se llevaron a algún cabezota que decidió no hacer caso de la evacuación obligatoria. Al aumentar tanto el nivel del mar, no tan solo ha desaparecido el trazado de la bella ciudad de Galveston, sino que los ríos que desembocan en la bahía comenzaron a drenar las aguas en sentido contrario, y en lugar de desahogar las calles de Houston, algunas se han inundado.

Mientras recorríamos las calles lentamente, sorteando árboles, carteles y miradas condescendientes, descubrimos que una tienda de 24 horas logró, mediante generadores, abrir sus puertas para vender productos de primera necesidad. Nos apresuramos e hicimos cola para comprar cerveza y tabaco y nos dimos cuenta de que esos eran los productos de primera necesidad que compraban absolutamente todos en la cola. Al salir, el dueño del bar de al lado decidió abrir para que todos nos pudiéramos sentar al aire libre. Al no haber luz, algunos decidieron poner música desde sus “trocas”, con lo cual la fiesta fue total. Eso sí, al marchar el sol, como ha ocurrido durante millones de años en este planeta, se acabó la luz y el dueño nos dijo que nos fuéramos a casa. A partir de las siete hay toque de queda para evitar vandalismo, aunque muchos, como nosotros, hemos hecho oídos sordos a las autoridades y por la noche hemos encontrado dos pubs con luz, música, cerveza y un montón de gente que prefiere divertirse antes que pasar una noche de insomnio en una casa sin luz ni agua.

Y ya estoy de vuelta en casa, de nuevo me siento afortunado porque aquí tampoco se ha ido la luz y mi pescado y mis gambas siguen congeladitos, así que me voy a poner las botas con la paella que voy a preparar para celebrar que no hay escuela ni el lunes ni el martes. ¿Alguien se anima?

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Ike visita Texas (Houston, 13 de septiembre de 2008)

Tras la visita discreta del huracán Gustav, que finalmente se decidió por volver a visitar a la ya afectada Nueva Orleans, la inminente llegada del huracán Ike nos llenó de escepticismo. Pero el miércoles supimos que no era broma: esta vez Texas era su destino definitivo.

El jueves, los alumnos mostraban cierto nerviosismo y constantemente preguntaban si eran ciertos los rumores que soplaban con fuerza en los pasillos: que iban a cancelar las clases el viernes. Aún así, mostraron un comportamiento admirable y pudimos hacer clase con total normalidad, y es que este año de nuevo soy afortunado al tener unas clases excepcionalmente buenas. Sin embargo, en la cuarta hora, los rumores se confirmaron: las clases del viernes se cancelaron en todo el condado, aunque la orden de evacuación solo era obligatoria para los condados de la costa. A las 2:30 nos aseguramos de que todos los niños regresaban a sus casas para prepararse para la visita de Ike.

Sydney entró en mi aula con cara de incrédula: “¿va en serio, esto, o qué?” –me dijo. “Creo que sí” –le contesté. Cubrimos el ordenador con la bolsa de plástico reglamentaria, desenchufé todos los cables, y nos largamos a mi casa a recoger mis cosas, incluido el gato, para refugiarme en su casa, un apartamento de veinticinco plantas que ya ha pasado por varias situaciones de emergencia. Una vez allí, decidimos ir al supermercado porque la radio avisaba que todo iba a cerrar a las 10:00. Heidi se enojó con nosotros porque no habíamos llenado de gasolina los depósitos, y es que en ninguna gasolinera quedaba ya una gota de carburante. Así que decidimos ir caminando, para ahorrar. En el supermercado apenas quedaban latas de comida, pero sí abundante fruta y comida preparada que, por cierto, estaban vendiendo a mitad de precio para evitar tener que tirarla al cerrar. Una mujer no paraba de decir “This is fun, this is so much fun!” mientras llenaba su carro de comida preparada como loca.

De vuelta a casa, y con la cocina llena de cerveza, vino, galletas, agua, pan y demás, empezaron a venir más amigos y más colchones. Desde el balcón, la vista de los rascacielos con el sol naranja escondiéndose tras ellos y las escasas nubes no parecía anunciar más que un bonito y soleado viernes.

Y así fue, aunque tan solo por unas horas. El sol de nuevo amaneció, pero al cabo de unas horas empezó a nublarse. Con las nubes, llegó el preludio en ráfagas de viento, silbando amenazante durante horas y horas, mientras observábamos por la televisión cómo el mar aumentaba rápidamente el nivel de agua hasta convertir la isla de Galveston en un auténtico mar de tejaditos de madera. Y al caer la noche, llegó a Houston toda la comparsa: el viento, la lluvia, los silbidos, las ráfagas, la destrucción. Ike nos ha azotado durante gran parte de la noche. Cada dos o tres horas, mi sentido de la supervivencia me despertaba para comprobar que ahí seguían el fuerte viento, la lluvia horizontal, los silbidos grotescos, las ráfagas que trataban de infiltrar el agua entre las rendijas de las ventanas. Pero al comprobar que el gato y mi compañero de habitación seguían durmiendo tranquilamente, yo también me tranquilizaba por dos o tres horas más, y así hasta que Sydney nos vino a despertar.

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Si Cervantes fuera francés

A raíz del post de Janfri y de las eternas disputas hispano-francesas, he recordado un artículo de mi admirado Arturo Pérez-Reverte, en que saca a relucir el orgullo patrio y critica el patriotismo ejercido por el país vecino. Aquí os lo transcribo porque merece la pena.

Hay cosas que no termina uno de tragarle a los franceses. Los camiones de fruta quemados en las carreteras, por ejemplo. Los Cien Mil Hijos de San Luis, la fuga de Villeneuve en Trafalgar, la política proserbia en Yugoslavia o esa forma que tienen de enarcar los labios, así, para pronunciar las oes con acento circunflejo. Sin embargo, París lo reconcilia a uno con todo eso. Basta darse una vuelta por los buquinistas de la orilla izquierda, sentarse a tomar algo en ‘Les Deux Magots’, leer a Stendhal, calentar un cuchillo y cortarse una rebanada de foie gras regado con Cháteau Margaux, para que todos los prejuicios se diluyan en el aire e incluso ese retrato de Francisco I que hay en el Louvre, de perfil, le caiga a uno simpático. Que ya es caer.

Uno está en ello y se pasea por la plaza de los Vosgos mirando los escaparates de los anticuarios, cuando de pronto va y descubre una bandera francesa que ondea en un edificio, al fondo. Se acerca con la cautela de quien conoce la desmedida afición de los franchutes a ponerle una tricolor a todo lo que no se mueve, y descubre que se trata de la casa donde, según reza la correspondiente placa conmemorativa, vivió Victor Hugo, patriarca de las letras galas y autor, entre otras cosas, de ‘Los miserables’ y de ‘Nuestra Señora de París’. La visita se vuelve obligada –los niños no pagan- y el visitante deambula con absoluta libertad por estancias llenas de recuerdos, grabados, muebles y fotografías que guardan la memoria del gran hombre. Todo conservado con devoción perfecta, con respeto minucioso que incluye hasta unas flores secas cogidas por Hugo en el campo de batalla de Waterloo, durante la visita que realizó a Bélgica para escribir los dos capítulos sobre esa batalla en ‘Los miserables’.

Después, en la calle, uno se apoya en cualquier pared, junto a cualquiera de las 85.000 lápidas conmemorativas de franceses que lucharon por la liberación de la Patria existentes en la ciudad -no comprendo cómo tardaron tanto en irse los alemanes, con toda Francia en la Resistencia-, enciende un cigarrillo si es que fuma, y mueve la cabeza reflexionando. Son muy suyos, desde luego. Chauvinistas y todo lo que ustedes quieran, con el corazón en la izquierda y la cartera a la derecha. Pero convierten la casa donde vivió Victor Hugo en monumento nacional con bandera incluida. Y el taller de Delacroix, por ejemplo. O la tumba de Chateaubriand en su isla, frente a Saint-Malo. Y llevan a los niños de los colegios para que lo vean. Y les enseñan, desde pequeñitos y con la letra de ‘La marsellesa’, que eso también es Francia. Su orgullo y su memoria.

La segunda parte de la reflexión es descorazonadora porque uno se pregunta, acto seguido, dónde estarían la casa y los recuerdos de Victor Hugo si en vez de ser hijo de un general de Napoleón hubiera nacido en España. Un país el nuestro donde el que suscribe, por ejemplo, ignora en qué lugares vivieron Lope de Vega, Calderón, Bécquer o Pío Baroja, y aunque lo supiese iba a dar lo mismo. Un país donde creo recordar vagamente que un tal Quevedo estuvo preso escribiendo sonetos en lo que hoy es un hotel de lujo, de acceso restringido a los que pueden pagarlo. Un país donde aquel viejo y buen soldado Miguel de Cervantes, Saavedra por parte de madre, está enterrado detrás de una siniestra y anónima pared de ladrillo en un convento olvidado de Madrid, con una placa de mala muerte apenas visible en un callejón oscuro. Donde la casa donde se imprimió el Quijote no es más que eso, una casa donde algunos pocos saben que se imprimió el Quijote. Donde lo que encuentran los que viajan por La Mancha son, molinos aparte, tascas de carretera anunciando vinos y quesos bautizados como personajes de Cervantes, y –sutil concesión poética- durante mucho tiempo, en forma de enorme cartel a la entrada de Las Pedroñeras, los siguientes versos inmortales:

En un lugar de la Mancha
don Quijote una meá echó
y salieron unos ajos gordos.
Por eso, andes arriba o abajo
de Pedroñeras son los ajos.

Es mejor no imaginar siquiera qué habrían hecho los franceses, chauvinistas y patrioteros como son, si en vez de nacer en España Cervantes hubiera aterrizado al norte de los Pirineos. A estas alturas tendríamos Cervantes hasta en la sopa, aborrecido de tanto restregárnoslo nuestros vecinos por las narices: casa natal, casa mortuoria, cárceles diversas, imprenta y posadas varias serían, sin la menor duda, santuarios inviolables y de peregrinación obligatoria, con muchas mayúsculas en cualquier guía Hachette o Michelin. Con el dineral que cuesta mantener todo eso, tanta bandera y tanta lápida. Además, ¿imaginan a los turistas japoneses con la efigie del Divino Manco en sus camisetas, visitando Pigalle...? Sudores fríos dan, sólo de pensarlo.

Claro que, a lo mejor, por mucha casa y mucho museo que le consagrasen, un Cervantes francés tampoco habría escrito el Quijote, cuyo protagonista tan acertadamente refleja la esencia del alma española –Jesús Gil, Ruiz Mateos, Hormaechea, Rappel–. Igual hubiera escrito ‘A la recherche du temps perdu’. Que como todo el mundo sabe, es una perfecta mariconada.

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Carta al Sr. Platini

Estimado Señor Platini,

Te escribo estas líneas para decirle que eres un hijo de puta. Sí, abiertamente. Tu actitud en contra de mi pais me ha hecho decidirme a decirtelo directamente. Eres un mierdas. Te escondes detrás de esa organización terrorista la cual presides a la que llaman UEFA. ¿Quién cojones te piensas que eres? ¿Acaso crees que la secta de mierda que dirijes tiene el suficiente peso político o social? ¿Quién coño eres tu para enviar un mensaje al presidente del gobierno Español?

El único nombre que tienes es debido a que tu país no ha tenido futbolistas en condiciones hasta que llegó el Sr. Zidane. Tu eres un prenda, no tenias ni puta idea de jugar y lo más jodido es que te lo creías; además, sacabas pecho como jugador con caracter, pero, ¿conoces a Juanito? Seguro que sí. Seguro que se te ponían los huevos por corbata cada vez que oías su nombre.

Ahora eres un chupapollas. Me pregunto cuantas veces te abrás dejad petar el culo para llegar a dónde estás. Tu único objetivo, joder al país que envídias, y al que quieres joder como puedas, ahora al Atlético de Madrid y luego aquien se tercie.

Sr. Platini, vayase a tomar por culo, usted y su puto páis. Espero no ver su jodido nombre nunca más.

Aupa Atleti,,,

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Diario de una ninfómana

Belén Fabra, Leonardo Sbaraglia, Ángela Molina, Llum Barrera y Geraldine Chaplin, con música de Antonio Orozco y basada en el best-seller de Valerie Tasso.

Esta película se estrena el próximo 17 de octubre, yo, evidentemente no la he visto pero los ingredientes auguran una gran aclamación de la crítica y del público.

Os dejo el trailer.

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Serendipia

Serendipia, es el término acuñado para denominar echos casuales ( no causales ) entre sí que derivan en un echo material. La teoria de la sincronicidad, de la que prometo hablar en el futuro, ha dejado multitud de huella durante la historia de la civilización humana.

En este post, quiero mostrarles una de ellas, de las muchas que pueblan mi sabiduría y conocimiento: A finales del siglo XIX, en un cercano campo de Escocia,..

.. se encontraba un agricultor trabajando sus tierras cuando de repente escuchó los gritos de auxilio de un chaval joven el cual había quedado atrapado en un charcho de barro y del que no podía salir. El buen hombre se aproximó y lo salvó de una más que probable muerte segura.

Al dia siguiente, el padre del joven se acercó a la granja del agricultor para ofrecerle una recompensa por salvar la vida de su hijo. El agricultor declinó la oferta mientras el padre del joven, un apuesto hombre de negocio de la aristocracia londinense insistia. Por aquel momento andaba jugando por los adelaños el hijo del agricultor y al ver la tozcudez del éste, el aristócrata le ofrecio llevarse a su hijo para que estudiara en las mejores escuelas británicas. El agricultor asintió y su hijo se trasladó con la rica família.

El chiquillo recibió la educación necesaria para licenciarse en medicina unos cuantos años después. Durante la primera guerra mundial luchó con el ejército británico como médico y observó como muchos de los fallecidos eran a consecuencia de la gangrena gaseosa.

Unos años después de la cruel guerra, por allá 1928, ya en su laboratorio, tuvo lugar uno de los acontecimientos acausales más importantes de la historia humana, pues estaba estaba estudiando cultivos bacterianos de Staphylococcus aureus y observó que un moco de su nariz, procedente de un estornudo, cayó sobre una placa de Petri en la que crecía un cultivo bacteriano y unos días más tardes éstas habían sido destruidas.

Su nombre real era Alexander Flemming y fue el primer pas o hacía los antibióticos con el descubrimiento de la lisozima.

Unos años más tarde, su "padre adoptivo", el importante hombre de negocios de la aristocrácia, lo llamó desesperadamente pues su hijo padecía una pulmonía. El suministro de la penicilina salvó de nuevo al hijo del aristócrata, cuyo nombre era lord Randolph Churchill; su hijo, Sir Winston Leonard Spencer Churchill, quién posteriormente llegó a ser Primer Ministro del Reino Unido y Premio Nobel Literatura.

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El placer de esperar un semáforo en rojo

Desde que leí del movimiento 'slow' me he hecho adicto...

ya no corro para cruzar un semáforo: espero sintiendo como el sol acaricia mi piel, oigo los motores rugir, veo personas hermosas a mi alrededor, y pienso... a quien puedo hacer feliz con una sonrisa!

Ei! que ya se ha puesto verde!

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Traspaso

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De porque el lado oscuro

- Porque lo dice Jarabe de Palo.
- Porque es mucha presión dividir entre el bien y el mal. Creo todo es uno en su esencia.
- Porque sin oscuridad no existe luz alguna.

En primer lugar deberíamos contemplar el significado de lado oscuro pues, como con todo, a cadacual le sugerirá algo distinto. Dícese el refrán; para gustos colores. Las mentes perversas probablemente lo asocien enseguida con algo horrible, los corazones puros es más que seguro que no hallen en ello algo insano.

Si nos remontamos a los tiempos del Edén podemos ilustrarnos con un ejemplo de Osho y lo que trato de desarrollar quizá quede expuesto con mayor claridad. Resumo; Cuando el creador/a dotó a Eva y Adán del supuesto paraíso les concedió un abanico de infinitos placeres incluido el don de la privación de la conciencia y por ende de los sentimientos. Así pues ambos pasaban sus días sin problemas, rodeados de belleza, bondad y alegría. La belleza, bondad y alegría que ellos acertaban a conocer, claro. Entre tanta utopía también existía un lado oscuro, se trataba de aquel espectaular manzano. Situado en un inmejorable paraje y ataviado de los más maravillosos frutos jamás apreciados. Irónicamente estaba prohibido. Eva, como mujer emprendedora que era, Eva, como mujer y punto, tuvo la valentía de desafiar la norma. Como padre colocaría nada peligroso para sus amados? Y en estas que probó la futa prohibida, seguida de Adán, que desencadenó su inmediata expulsión del paraíso. Al infierno? No. A la conciencia, al conocimiento. A partir de entonces, sintieron frío, hambre, cansancio, dolor... pero también sintieron la risa, el placer, la emoción, la plenitud. Sintieron. Ganaron con el lado oscuro.

- Porque creo que nos han llenado la existencia de supuestos lados oscuros que han frenado, limitado, reprimido, mermado nuestra naturaleza.

- Porque nos han sido impuestos, porque no nos han dado la opción de calificarlos por nosotros mismos.

- Porque cualquier "lado oscuro" que he conocido me ha iluminado siempre la vida.

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Lutero no fue nada comparado con el Útero

Celebramos, es un decir, el 40 aniversario de la más solemne condena por parte de un Papa de la anticoncepción.

Fue Pablo VI, en su encíclica “sobre la píldora”, como se dijo entonces, cuando estaba en su máximo auge este método.

En Europa, el espectáculo de un Papa que vivía y vestía de un modo tan antinatural, que declaraba “antinatural” tomarse una píldora o ponerse un diafragma o condón (mientras que aprobaba como natural hacer complicados cálculos con un calendario y tomarse constantemente la temperatura), resultó demasiado indigerible y provocó un abandono masivo de la Iglesia católica e incluso de la religión.

Como se dijo con gracejo: “El cisma de Lutero no fue nada comparado con el del útero”. Pero desde el punto de vista demográfico, ayudó a conocer mejor el problema y sus soluciones: al año siguiente se vendieron muchas más píldoras anticonceptivas.

Como se dijo con gracejo, el cisma de Lutero no fue nada comparado con el del útero.

En América Latina, entonces con el mayor crecimiento poblacional mundial y mayor número de seguidores del Papa, el efecto fue inhumano, catastrófico, manteniendo e incluso aumentando la pobreza de los marginados, no pocos de cuyos hijos de entonces intentan hoy solucionar sus problemas emigrando a Estados Unidos o Europa, desastre que ya entonces se denunciaba desde allí en cátedras, libros y medios de comunicación. En África, hoy en máximo crecimiento poblacional y tasa de sida del mundo, esa prohibición, repetida por Juan Pablo II de modo especial allí y contra el condón, ha provocado aún mayor miseria e intentos de emigración.

En África, la prohibición de los anticonceptivos ha provocado aún mayor miseria.

Es difícil, pues, imaginar una mayor, más permanente y dañina tragedia, directa o indirectamente, para toda la humanidad que esa tan irracional y gratuita prohibición de los anticonceptivos, que no tiene ninguna base real en la Biblia, a la que, como a la más elemental caridad, el Vaticano antepone su inagotable ansia de poder, creando prohibiciones, pecados inexistentes, que sólo él puede perdonar, máximo “bombero incendiario” de la historia.

*--> gracejo - m. Gracia y desenvoltura al hablar o al escribir.

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Astronautas y balseros

Hace una semana, el Johnson Space Center de Houston anunció la próxima construcción de una nueva generación de naves inspiradas en las cápsulas Apolo que transportaron a los primeros seres humanos fuera de la órbita terreste.

La primera de ellas, Orion, se destinará a la construcción de la primera base lunar desde la que partirán los primeros vuelos tripulados a Marte. Tras las recepción de semejante noticia, no es de sorprender que mis ojos y mi boca experimentaran la mayor apertura que mis músculos faciales me permiten ejercer al conocer, en una pequeña fiesta privada en el centro de Houston, a dos empleadas del Centro de Control de Misiones de la NASA. El hombre César se convirtió en cuestión de segundos en el niño que no para de hacer preguntas entrecortadas al temblarle la voz, las piernas y las manos. Quería saberlo todo, si hay agua en la luna, si hay agua en Marte, si podré viajar pronto en sus naves y poder ver la Tierra entera a mis pies, mientras me río de todos los problemas que nos aquejan y nos convierten en hormiguitas ciegas e ignorantes de los misterios que nos depara el universo. Me contaron que Atlantis, el transbordador de la próxima misión, debía partir en cuanto Ernesto, el huracán que merodeaba amenazante entre Cuba y Florida, se largara. La misión de Atlantis es desplazarse hasta la actual Estación Espacial Internacional y recoger a un austronauta ruso que les está esperando. Menudo coraje que tiene el ruso al quedarse ahí arriba esperando que pasen a recogerlo. Y nosotros nos ponemos frenéticos cuando a la una de la noche no circula ningún taxi para volver a casa en medio de la ciudad. También me prometieron, tras un poco de insistencia por mi parte, que me enseñarían en secreto el Centro de Control de Misiones desde el que, en la película “2001”, se anunciaba a los tripulantes que el superordenador HAL 7000 había cometido el primer fallo de su historia.

Mientras tanto, en La Tierra, en un modesto barrio de Houston, exiliados cubanos ríen y lloran ante sus alegrías y sus penas tras haber conseguido, tras el cuarto intento, pisar suelo norteamericano. Su misión es retar a los que les arrancan las alas. Los balseros no viajan en transbordador. Pero poseen un extraordinario sentido de la técnica que los convierte en inmejorables constructores de barcas de madera y latón que los desplaza hacia un horizonte de libertad.

Hablé con Miguel, un joven de extraordinario valor e inteligencia. Profesor de computación en La Habana, las autoridades castristas compensaron su dedicación al régimen con un importante ascenso que lo convertía en un hombre de rango en su área de conocimiento. En Cuba existen cursos televisados de informática a distancia grabados por él. Sin embargo, en sus horas libres, Miguel, sus familiares y algunos amigos, construían la balsa que los transportaría a Florida. Conocían las rutas alternativas por donde se evitan las patrullas marítimas. Pero en el primer intento, fueron sorprendidos y devueltos a la isla que tanto aman pero que tanto les aplasta a la vez. Al enterarse de los sucesos, los castristas le rebajaron a un puesto inferior y estuvo preso durante un día. A partir de ahí, ya apenas quedan motivos para permanecer en Cuba. Hubo dos intentos fallidos más. Pero Miguel es paciente, perseverante y fuerte. En el cuarto intento, Miguel y sus trece acompañantes tienen aún más experiencia y planean la huida con detalle. La balsa está equipada con motor. Y aunque el motor se estropea en varias ocasiones, consiguen repararlo. La brújula les falla, pero consiguen guiarse mediante las estrellas. Y las estrellas observan condescendientes cómo el hombre persevera. Les acompaña Laika, la perrita con el nombre del que fue el primer animal no humano que viajó al espacio exterior. De momento, nuestra Laika cubana ha tenido más fortuna que la rusa y corretea feliz por la casa de nuestros nuevos amigos en Houston.

Estas personas son auténticos Astronautas del Caribe: ingenieros, esgrimistas, traductores de ruso, poetas, profesores y maestros, chefs de cocina internacional. Todos llegaron en balsa, mientras Florida y Texas planean colonias en el exterior a las que los ricos pronto se desplazarán para aún distanciarse más del planeta que poco a poco se calcina, se degrada. Pero bueno, tras un par de cervezas y tres poesías, sólo recordamos lo felices que aún somos.

Este informe está dedicado a Dani, esperando que pronto lleguen buenas noticias de la Agencia Espacial Europea y reciba el puesto que merece para trabajar en la Guayana francesa.

Idea original: Cesar
Edición: Jose

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Tecnologia y humanidad

Albert Einstein dijo "Desgraciadamente nuestra tecnologia ha superado nuestra humanidad" la pregunta ahora es: ¿Cuándo la humanidad superará nuestra tecnología?.

Con personas como la que podéis ver a continuación, espero que la afirmación de A. Einstein pueda, algún dia, negarse.
Randy Pausch, fue profesor de informática e iteracción humana con computadores de la prestigiosa Universidad Carnegie Mellon, de Pittsburg. El siguiente video es una grabación de un discurso que tuvo lugar en el programa de Oprah Winfrey hace unos meses.

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El producto a mi medida

Tendemos a consumir compulsivamente, todos lo sabemos. Pero, ¿nos hemos preguntado alguna vez si realmente esos productos que consumimos nos satisfacen del todo?. Si nos cuesta dar una respuesta, quizás nos podemos acabar convirtiendo en prosumidores o prosumers.

Este término formado por la combinación de las palabras productor + consumidor, se utiliza para nombrar a todas las personas que no se conforman con la producción masiva estándar y promueven una mayor personalización de lo que el mercado les ofrece. Apoyan el pasar de un consumismo pasivo, a participar activamente en el proceso de diseño y creación del producto aportando sus conocimientos y necesidades.

Muchas empresas se han dado cuenta de que teniendo en cuenta al consumidor, están obteniendo un experto en I+D en el proceso de desarrollo del producto y consiguen un resultado final más acorde con las necesidades o gustos reales del usuario. Entre estas empresas encontramos a Lego, que ha sabido sacar provecho de los fanáticos de sus famosas piezas para crear nuevos productos; o Apple que ha aprovechado las características y funciones creadas por sus seguidores más innovadores para su iPod, y las ha aplicado a los novedosos iTouch y iPhone.

Este nuevo fenómeno que democratiza el proceso de creación, se ha visto impulsado en gran medida gracias a Internet y el intercambio de información que permite entre consumidores de cualquier lugar del planeta. La gran red se ha visto reforzada por esta tendencia, que permite el compartir todo tipo de información en foros, tutoriales, feeds, wikis, redes sociales, etc. La red también proporciona la posibilidad de que un único usuario descontento, pueda influir negativamente en la imagen de un producto a nivel mundial, y las empresas son conscientes de ello.

De esta forma, ha sido creada recientemente la red de prosumidores Prosunet, que pretende a través del intercambio de información, convertirse en el primer sistema de compras inteligentes. Aunque la red apenas ha arrancado, las proyecciones de crecimiento son muy positivas, principalmente por el fuerte vínculo con las tecnologías de la información y el comercio electrónico.

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La moto de Nietzche

Y la cosa fue EXACTAMENTE así:

"Hoy toca Nietzche (pronunciado Nitch):
Nietzche era un hombre que... (pausa) ...estaba loco. Sí, sí, estaba loco. Escribió un libro. Y no se entendía nada de lo que decía, como estaba loco... Y por eso ese libro es una gran obra maestra. "

Eso fue mi profesor de filosofía de COU. No de sexto de EGB, no, ¡de COU!

Y ahí fue donde ya no pude más y caí rendido a los brazos de la filosofía.

Bueno, ahora en serio. Yo no es que odie la filosofía, de hecho me gusta mucho. Pero con lo que no puedo es con la asignatura de filosofía que se imparte en los institutos, que no vale una mierda. Que si generación espontánea, que si la realidad es lo que vemos, que si conocimiento es lo que existe, que si un árbol cae en el bosque y no hay nadie allí entonces no sabemos si hace ruido, etc, una "Jartá" de gilipolleces que me hace darme cuenta de lo gilipollas que somos por dar credibilidad a 4 mataos que tuvieron una malformación en el cerebro cuando su madre estaba embarazada de ellos. Vamos, igual que Jesucristo, que dijo "yo soy el hijo de Dios" y ¡venga! Todo el mundo a seguirle el rollo. La filosofía que me gusta es la que describe la forma de ver las cosas de cada individuo por separado, en una conversación tomando unas cañas. Es decir, que me gusta que, cuando tu y yo estemos bebiendo unos vinos, a parte de estudiar el zumo de uva y de disfrutarlo, me expliques tu opinión sobre esta sociedad, el comportamiento del ser humano o alguna cuestión algo profunda. Vamos, tipo el comentario que te hice en "La Moto de Kafka" sobre tu artículo de "Blues Vs Rodolfo".

Pero si algo me jode mucho son las famosas "Solo sé que no sé nada" porque lo dijera un filósofo famoso. Vamos, igual que la pintura, si te haces un buen nombre, puedes pintar mierda que te la comprarán a precio de oro...

Pero en esta sociedad no podemos tener una filosofía de calidad, ya que no tenemos libertad, no somos libres. Desde pequeños a algunos nos inculcan que tenemos que seguir unas creencias religiosas que, al fin y al cabo, fueron inventadas por el ser humano; estamos en una sociedad que cuando estamos en el trabajo no pensamos en nada, para que pase el tiempo lo más rápido posible, cosa que no me parece mal, pero cuando llegamos a casa encendemos el cerebro y la tele. Total, que como a la mayoría nos mola la mierda que sacan (digo yo, por los índices de audiencia) pues ya tenemos el cerebro ocupao en tonterías. Y si por casualidad el cerebro se escapa un solo momento y disfruta de algo de libertad pues ya se enredará con los problemas de cada uno, tipo hipoteca, bancos, revisar la factura de Vodafone para ver que no te están robando otra vez, etc... Y el cine, pues triunfa el de gran presupuesto, el de Hollywood, ya sea acción, romántico, thriller..., pero ¿cuantas películas protesta debe haber hechas por ahí? A cascoporro, como diría uno que yo me sé. Pero esas no tienen presupuesto. Y si lo tienen o están hechas en Hollywood (American History X, por ejemplo) el mensaje pasa inadvertido porque la gente solo ve las escenas de acción, efectos especiales (que es a lo que vamos al cine) o simplemente el coco no les da para más y no lo pillan... Y por otro lado, algunos de los que han sido capaces de llevar a la acción su filosofía, acaban pecando de ser humano convirtiéndose en una puta farsa, véase movimiento okupa, por ejemplo. Bueno, quizá este último párrafo se va un poco al extremismo, pero te he metido material para que puedas escribir, pensar o hablar sobre ello. O directamente tirarlo a la basura, pero esa no sería una buena filosofía...

>.<' Uuuf!

Idea original: Danitrax
Edición: Jose

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Blues vs Rodolfo Chiquilicuatre

Un enamorado del Rhythm and blues, del Rock and Roll y por supuesto de Elvis, mi hermano, hace algunos meses me dijo “te voy a poner algo que no has escuchado, seguro que no los conoces y no son nuevos“. Me puso a escuchar a Popa Chubby y Joe Bonamassa. Sonaba tremendo, blues que te agudiza los sentidos, y después de haber estado en un concierto del Gran B.B.King es mucho decir. Hasta hace un par de semanas me había olvidado por completo, pero llegó el momento película en el sofá, Black Snake Moan se titulaba la película.

Ya me quedé con ganas de ir a verla al cine, una de esas películas de las me gustan a mi, de personajes difíciles de explicar, donde se redescubren a Samuel L. Jackson, sin menos preciar Pulp Ficción y a Cristina Ricci que rompe en esta película. Bien, lo que yo no sabía de esta película es el culto que le rinden al Blues sin que la trama de película pierda un ápice de interés. La intro a la película la hace Blind Lemon Jefferson quien le dio el nombre a la película con una de sus canciones, desgarradora por cierto, así que va el nene (yo) y busca desesperadamente la Banda Sonara, buf!, pone los pelos de punta.

Aquí retomo el tema, con la Banda sonora de Black Snake Moan a recuperar la música que mi hermano me dejó, Popa y Joe. Grabar en MP3 y para el coche, pues incluso en el coche camino del trabajo lo que transmite esa música es especial. La sensación de estos ritmos secos, lentos y melancólicos dejan entrever que tengo lo que no necesito quizás, que bastaría con unos pocos trabajos que dieran de comer a ti y tu familia, si has encontrado el amor, la comida y el trabajo son para un segundo plano, los malos corazones no existen, solo algún choque de intereses y siempre por supervivencia. Los periódicos no harían falta si te paras a preguntar al vecino como le trata la vida, así que no voy a estropear lo que resta de tarde jugando a la consola. Apago la radio y cierro el coche para dirigirme a comprar el pan, mientras pienso: “ahora charlaré un poco con el panadero y quien sabe si me cruzo con un vecino y me paro a conocerlo algo mejor”. Mientras paseo, me doy cuenta del estupendo día que hace, el sol brilla en las hojas de los árboles y sale el olor de algún pastel desde algunos de los pisos bajos de mi barrio. La floristera no tiene clientes y está aprovechando para leer un libro, seguramente en breve llegarán sus sobrinos como cada tarde.

Llego a la panadería, abro la puerta y empieza a sonar el móvil de un joven que estaba sentado con lo que parecía su pareja, con el pelo largo solo desde la nuca, al menos tres cordones de oro en el cuello, y de tono pues … Rodolfo Chiquilicuatre ni más ni menos. Me acerco al mostrador y me atiende una chica oriental, le pido una barra y responde “sesenta”. Le suelto un euro, me da el cambio y atiende el siguiente, mmh.. ¡Que charla más intensa por favor!, no he podido ni saber de que color tenía los ojos por que ni me ha mirado. A ver si de vuelta la cosa cambia pienso, y me voy camino a casa, sin prisa, el olfato me dice que el pastel se ha quemado, y la floristera ha dejado de lado el libro para hurgarse la nariz, no se cuanto rato, al menos todo el tiempo que estuvo en mi campo de visión, y los sobrinos que llegan, berreando y con la madre histérica gritando. En lo que me queda de trayecto me encuentro con el dueño del local de debajo de mi casa, le saludo y se hace el silencio. Es que gastó toda la simpatía el domingo, se puede entender.

Total, que no os dejo un enlace del pedazo de gol que metí con West Ronny jugando a la play…. Por que.. no se como pasarlos al ordenador básicamente. En su lugar un enlace a un concierto de Popa Chubby.

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La memoria del agua

Me fascina el tema de los cristales que se forman en el agua, no lo puedo evitar. Nuestros sentidos son tan limitados que al beber, lo único que percibes es ese mismo vaso y un líquido transparente. Jamás se te pasaría por la cabeza que aunque ese contenido es fuente de vida, tenga vida propia.

Masaru Emoto es un investigador japonés que ha conseguido fotografiar las moléculas de agua y ver su sorprendente comportamiento ante determinados estímulos como la música o la violencia.

Se podría llegar a pensar entonces que si el ser humano está compuesto en un 70% de agua, determinados estímulos tanto positivos como negativos pueden influir no sólo en nuestra psique.

Sin dejar de lado nuestro planeta, por supuesto, desde que Emoto comenzase a estudiar el tema ha ido recopilando miles de fotografías. En ellas se muestra que cuando el agua está “viva” su estructura interna muestra figuras geométricas de belleza inigualable. Por el contrario, cuando el agua está contaminada, o estancada su orden interno se perturba y su estructura cristalina se pierde, quedando una imagen distorsionada, deformada y sin fuerza luminosa.

Me gustaría decir que aunque su descubrimiento no ha sido elevado a la categoría de ciencia, es innegable que es todo un hallazgo y que sólo falta demostrar las hipótesis que él sugiere, pero cada uno de nosotros en nuestro fuero interno sabemos lo que un pensamiento, intención, o acción tanto positiva como negativa conlleva y los resultados que provocan. Que no lo podamos observar a simple vista no significa que no sea así.

Por cierto hay una película sobre el tema, aquí va un extracto.



Entre los libros del autor japonés, uno de los mejores en cuanto a fotografía es Mensajes del Agua (la belleza oculta del agua).

Be water my friend.

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Escena célebre... Reservoir Dogs

Siguiendo con el repaso a las mejores escenas de cine de todos los tiempos, ahora le toca el turno a Quentin Taranino con su segunda película después de My Best Friend's birthday, Reservoir Dogs.

Yo tendría aproximadamente 15 o 16 años cuando escogí, al azar, la cinta de video VHS de entre las tantas que mi padre guardaba en el armario. Después de los primeros momentos, quedé prendido de la forma en la que Quentin transmitía al espectador con los movimientos de cámara y los dialectos directos y coloquiales, mientras los "señores colores" introducían la película cuando discutían sobre las propinas en aquel bar.

Pero sin duda, la escena que más me llegó fue la que interpretaba Michael Madsen (aka Mr. Blonde o Sr. Amarillo) mientras mantenía maniatado al policia en el garaje con la música de Stealers Wheels (Stuck in the middle with you). En fin, disfrutarla de nuevo...

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La historia de un grano de maíz

Basado en hechos reales.

¡¡He conseguido sobrevivir!!

No recuerdo como pasó, yo crecí en un campo de cultivo, mi familia me explicó que somos un cereal de unos 7000 años de antigüedad, de origen indio que se cultivaba por las zonas de México y América central. Hoy día todavía no sé de donde soy, de Europa o EE.UU. seguramente.

Después de una temporada larga me separaron de mi familia y no los volvía a ver más, a mi me destinaron para maíz dulce, en unas condiciones muy extremas, conservación de 0ºC y una humedad relativa de 85 al 90%, conseguí reunirme con los míos. No estábamos a gusto, por que nos habían encerrado a todos y no podíamos ver la luz del sol. Al parecer una empresa Valencia, de la que dicen que el dueño es un ex-jugador de fútbol nos iba a vender en su tienda, como se llamaba… Merca… no se que. Y me indignó que encima fuese para lo que llaman una Marca Blanca, ¡Hacendado!, de eso si me acuerdo. Cuando realmente me asusté de verdad fue cuando uno de mis compañeros me reveló que nos vendían para después ser sacrificados, si, sacrificados. Nos iban a mezclar con otras razas y después nos engullirían. Estaba realmente asustado.

Por fin llegó el día, después de un viaje muy ajetreado abrieron el recipiente donde estaba esperando el fatal desenlace, aunque para entonces yo tenia un plan. Como me contaron, me envolvieron en una masa blanda con más razas, y unos minutos más tarde la boca de un monstruo enorme casi me parte en dos. Era la hora, tenía que poner en marcha mi plan, escapar a lo Indiana Jones de todos los peligros que me encontrara en el extraño laberinto en el que estaba metido. Vale, vale, no es un gran plan… al menos no me puse a rezar, ¿no?.

Primero tuve que esquivar la masticación, aunque no fue muy difícil, el monstruo masticaba más bien poco, la ensalivación fue más complicada, me las tuve que ver con un par de Enzimas un poco chungas. Después fui lanzado a una bolsa donde tuve que navegar en un mar de unos jugos que te desintegraban solo tocarlo y todavía tuve tiempo de dejarle un regalito a mi monstruo, al ser dulce le deje unos gases que os aseguro no le sentaron nada bien, era parte de mi salvación para lo que restaba de camino. Después conseguí pasar inadvertido por una sala que ponía "Bienvenido al páncreas" y fui directamente un tobogán cerrado muy estrecho donde también me las tuve con unas enzimas y otros jugos también muy chungos.

"Bienvenidos al Hígado" fue lo siguiente, pude escaparme por que la sala esta de fiesta, al parecer tenían la visita de un tal Vino y pase inadvertido. Llegué a una parte muy desagradable, era otro tobogán donde todas las razas tenían muy mal aspecto, pase mucho tiempo allí, fue la parte más larga de todas. Creí que no lo conseguiría, estaba agotado y casi rendido, enormes bolsas de gas pasaban por mi lado a toda prisa, parecía que no solo yo hubiese dejado "regalos". De repente una fuerza descomunal me expulso a una velocidad desconocida al exterior… por fin.. he vuelto a ver la luz del sol, pensé que nunca más lo vería. Estaba en un sitio calentito y blando, pero no olía bien, claro que no me importaba, conseguí salir de la trampa del monstruo sin un solo rasguño. Soy un grano de maíz…, he conseguido sobrevivir.

Un consejo: cuidado con los burritos, eso es una historia basada en hechos reales.

Idea original: primo Daniel
Edición: primo Jose

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Save the seals o salvemos a las focas

Puede parecer un tema recurrente y trillado pero es algo que sobrepasa los límites de la crueldad del género humano. Cada año cuando se levanta la veda de la caza de focas en uno de los países "desarrolados" como es Canadá, todo el mundo comenta la noticia y la calificamos de inconcebible, espeluznante y cualquier adjetivo que pueda reflejar el horror que nos produce. Pasado el impacto inicial y una vez los medios dejan de mostrarnos las imágenes, no nos volvemos a acordar hasta que al año siguiente se vuelve a iniciar la carnicería.

Cada año al sur del golfo de San Lorenzo y en el estrecho de Belle Isle (que inapropiado el nombre para lo que allí se puede ver), mueren alrededor de 275.000 ejemplares de foca de varias especies, siendo las crías de foca arpa y las de foca encapuchada de menos de 3 meses la población más afectada, ya que su piel tiene un mayor valor en el mercado y además son más fáciles de matar.

No mostraré en este blog las imágenes que todo el mundo ya ha podido ver en uno u otro sitio, y para el que haya tenido la suerte de no verlas y no sepa de que estamos hablando o no conozca su brutalidad, puede acudir a Youtube para comprenderlo, y hacer una búsqueda con las palabras: matanza focas.

Pues bien, la Fundación Altarriba entre otras muchas acciones a favor de los animales, apoya una iniciativa que pone a disposición de todo el que esté en contra de esta práctica, poder firmar para que España prohiba que se comercialicen productos derivados de las focas canadienses masacradas. Esta propuesta ya fue rechazada el 14 de junio del pasado año, y en breve volverá a ser presentada.

Si teneis dudas sobre si firmar o no, un consejo, ir a Youtube y buscar cualquier video sobre el tema.

Y mientras tanto suena Hyperspace de Nada Surf.

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I'm coming back

Despues del alubión de correos de admiradores y seguidores que me han añorado, cuan valiosos mis pensamientos en este magnifico blog, estoy de nuevo aquí. Os preguntareis dónde he estado, a qué he dedicado el tiempo y qué significa, empíricamente, que he vuelto.

Pues bien, he estado viajando por distintas culturas y ciudades del mundo; he acariciado las más recónditas y maravillosas esquinas de este hermoso planeta con mis ojos, he recuperado el oído de los mensajes -inherentes- que nos ofrece la naturaleza y he tratado de entenderlos, dejando a un lado los ruidos que la epidemia humana genera en la urbe, y cuyo aislamiento sonoro queda al descubierto en los bosques y valles visitados. He percibido el olor de la aventura, del desconocimiento y de la bondad humana; he vendido mi -sobrevalorado- tiempo de mi vida por un puñado de recuerdos los cuales he tatuado en mi memoria. Si existe un viaje que marca una vida, yo he conseguido averiguar su significado adyacente.

He cabalgado por aguas bravas en canoa, he navegado sobre gigantes naturales, caminado entre nidos de animales cuya compañía mostraba oscuras sombras de muerte, he volado a lomos de caballos por verdes praderas, y llorado sobre los hombros de arboles centenarios...

Damas y caballeros, el nuevo janfri, ha vuelto.

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Casco y budismo

Recientemente he leído el libro "El arte de la felicidad", que recoge una serie de conversaciones mantenidas entre el Dalai Lama y el psiquiatra estadounidense Howard C.Cutler.

La verdad, me ha gustado, ya que lejos de ser un compendio sobre la religión budista, nos da una serie de pautas para intentar ser un poco más felices. Recomienda para alcanzar un grado más alto de felicidad elimi­nar nuestros comportamientos y estados mentales negativos, entre ellos la avaricia ya que considera que forma parte de la naturaleza humana y la considera como una de las principales causas de sufrimiento.

Pues bien, tras conocer cierta noticia sobre un casco tántrico puesto a la venta por la DGT y los monjes budistas del Monasterio del Garraf, he vuelto a revisar el libro que antes mencionaba, y por ningún sitio he encontrado nada sobre el mantra de Manjushri que ayude a tomar decisiones correctas ante cualquier imprevisto, y menos aún si el imprevisto surge a lomos de una moto.

¿Alguién cree que un casco con un determinado bordado en la zona de la coronilla puede ayudar a evitar accidentes de moto?. Imagino que nadie se lo habrá tragado, y menos aún mientras siga habiendo quitamiedos en nuestras carreteras, pintura deslizante en nuestras calzadas de asfalto en pésimas condiciones y cientos de puntos negros en toda nuestra geografía.

No me parece que esta serie de acciones-negocio sean las que recomienda el Dalai Lama en su libro para evitar la avaricia, pero no voy a opinar sobre la participación de los monjes budistas ya que desconozco a que van destinadas las ganancias de esta "tomadura de pelo". Espero que el destino sea el mismo que los beneficios obtenidos del CD de mantras que en su día publicaron y que según lo que indica su página web: "se invierten en continuar con todos los proyectos de potenciación de los valores positivos del ser humano y en seguir con todos los proyectos de ayuda humanitaria que en la actualidad se vienen desarrollando desde hace 20 años".

Lo que si que me parece una payasada y una falta de respeto a todos los "moteros" y en especial a los fallecidos por las deficiencias de nuestras carreteras, es la campaña que nos coloca la DGT con el señor Pere Navarro al frente, para según él ayudar a reducir los accidentes de moto.

Señor Navarro, ¿se ha dado cuenta de que el casco es abierto? con el desprecio que en cada una de sus intervenciones públicas muestra este señor hacia el colectivo motero, no quiero ni imaginar su proxima propuesta en la lucha contra los accidentes de moto.

Por cierto, para mayor recochineo, el casco tántrico es "de venta en el Corte Inglés".

Y mientras tanto suena Microscope de Styrofoam.

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Aprender idiomas en la red

Hoy en día el que no aprende un idioma es por una de estas tres causas: o ve más fácil escribir El Quijote en un sello, o pasa de otros idiomas que no sean el de su padre y de su madre, o bien no tiene tiempo (causa más habitual y excusa más socorrida).

Pues bien nos vamos a centrar en la última de las causas y su posible solución. Si utilizamos la escasez de tiempo para disfrazar la falta de ganas, no hay nada que hacer; pero si realmente vamos justos de tiempo y no encontramos ningún hueco para dedicarle al aprendizaje de un idioma sin quitarselo a los mails de los amigos, chateos y demás tareas ineludibles, la red nos brinda la oportunidad de combinarlo todo.

friendsAbroad
italki
talkConmigo

En cualquiera de estas tres direcciones, encontraremos una red social dentro de la cual podemos intercambiar nuestros conocimientos sobre determinados idiomas. Nosotros nos ofrecemos para practicar y ayudar a alguién sobre el idioma que conocemos y a cambio esa persona nos brinda su ayuda en el idioma que conoce. La manera de intercambiar esa información es mediante programas de mensajería, podcasts, videos, diccionarios, etc, lo cual lo hace muy ameno y dinámico.

Como particularidad, talkConmigo está orientado a personas que residen en Barcelona, ya que ofrece información sobre eventos y restaurantes de la ciudad condal.

Y mientras tanto suena Botines de Tote King.

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Escena célebre... Unforgiven

Desde luego, quizás las más (opinión personal) aplastante escena, que además pone la guinda a una película que le valdría el Oscar a Clint Eastwood en 1992 con SIN PERDON: la escena del salón.

Cuando a una buena película le ponen un final como este, entonces esdeviene una Obra Maestra. Sin comentarios...

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Frases célebres del cine: Cuando éramos soldados

Pues voy a abrir este nuevo apartado de frases célebres del cine empezando con una de las mejores escenas del cine bélico contemporáneo, Cuando éramos soldados (We were soldiers) con Mel Gibson encarnando al mismimos Teniente Coronel Harold G. Moore quién fue, además, el autor del bestseller We were soldiers... once and young.

Se trata de la historia del primer batallón del regimiento del séptimo de caballería, comandado por el en. Cor. Hal Moore, que se desplega al posteriormente conocido Valle de la Sombra de la Muerte (Valle de Ia Dang).

Justamente antes de partir, tiene lugar uno de los discursos más impresionantes, el de un líder a sus hombres antes de partir a la guerra. Os dejo la frase y un vídeo, en versión original.

Nos acercamos al Valle de la Sombra de la
Muerte, donde velaréis por el hombre que esté a vuestro lado, igual que él
velará por vosotros, y no os importará de qué color sea su piel ni cómo llame a
su Dios. El enemigo contra el que vamos a luchar es muy duro y decidido. No os
puedo prometer devolveros a todos vivos a casa. Pero una cosa os juro: cuando
entremos en combate yo seré el primero en entrar en batalla y el último en
retirarme. Y no abandonaré a nadie, ni vivo ni muerto. Nos iremos a casa todos
juntos

Look around you. In the Seventh Cavalry, we got a captain from the Ukraine. Another from Puerto Rico. We've got Japanese, Chinese, blacks, Hispanics, Cherokee Indians, Jews and gentiles — all Americans.
...
We're moving into the Valley of the Shadow of Death, where you will watch the back of the man next to you, as he will watch yours. And you won't care what color he is or by what name he calls God. They say we're leaving home. We're going to what home was always supposed to be.
...
I can't promise that I will bring you all home alive. But this I swear before you and before Almighty God: that when we go into battle, I will be the first to set foot on the field, and I will be the last to step off, and I will leave no one behind. Dead or alive, we will all come home together.

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